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La porta è chiusa
ed io son fuori
senza la Musa,
senza i colori
che nei suoi occhi
muto ammiravo
e scarabocchi
per lei inventavo…
Tutto è sfumato
nel mio ricordo,
solo è restato
sogno balordo
d’un rospo scemo:
non ho baciato
ed ora gemo
che son restato
rospo indisposto,
rinunciatario.
Da qui mi sposto
e solitario
torno nel fosso,
scavo nel fango
e appena posso
nascosto piango.
ioffa, 31/01/2026